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EL vuelo del dardo

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cada vez me cuesta más esfuerzo ir desgastando la ropa para que se amolde perfectamente a mi cansancio
 
cuando creía en la Poesía me aburría menos, eso sí, porque el mundo está lleno de textos aburridísimos
 
en mi lecho de muerte no me arrepentiré de no haberme aburrido lo suficiente
 
tráfico pesado en circunvolución frontal superior cerebral, use vías alternas (reporte vial psíquico)
 
lo evidente no deja de ser opio
 
quieren eliminar las humanidades cuando lo que ha destruido al mundo son las ingeniarías
 
la coma anhela la altura del apóstrofo
 
el escritorio es la extensión del cuarto de juegos
 
la palabra obsolescencia es tan bella que su decir actualiza
 
el domingo nos guarda rencor, como un Luzbel abatido y aislado
 
hay días de epifanías. en domingo se me ocurren epitafios
 
hace mucho que desaparecimos un domingo
 
la hora nacional le gana cada vez más horas al domingo
 
tramitar el sueño es uno de los aspectos más molestos de nuestro ser cuerpo (burocracia del ser)
 
cuando el mundo era en blanco y negro se veía menos la sangre
 
qué extraño que apenas a las ocho de la mañana ya sean las once y cuarto
 
cuando la oscuridad, un haz de luz sobre la cama
 
como dice el letrero, "obedezca las señales"
 
yo habría diseñado mi huella digital de otra manera. la armonía de su dibujo me es ajena
 
la real inspiración, la escaramuza
 
escribir es cometer el más grave de los pecados modernos: la improductividad. paraíso.
 
a veces lo que menos conviene al viajar, es llegar
 
a la gente que lo tiene todo tan claro, yo la veo cada vez más borrosa
 
a veces la traducción destruye el poema porque en realidad es un doblaje
 
enojarse tanto por todo es tener esperanza todavía