Histórico

Los poetas de mi país

Vivo en un país donde sus poetas son catalogadosSegún sus actitudes y posturas políticas ante la?revolución?O eres apátrida y pitiyanky que en realidad quiereDecir ?petit yankee? o eres rodilla en tierraO eres revolucionario o contrarrevolucionarioVivo en un país donde no es posible el términoMedio: o estás con la ?patria? o con la ?muerte?Sin eufemismos: vivo en el país de la muerteEn mi país es un delito ser ni-niSólo ?los enchufados? pueden darse el lujo deProclamarse ?non plus ultra? son chupadólares insaciablesEn el país que habito, pues ya no me pertenece, está prohibido pensarCon cabeza propiaQuien osa decir esta boca es mía no tieneDerecho a comer; en mi país el que come no habla y el que hablaNo come y es abucheado y eviccionado de la cola para procurar losalimentosVivo en un país donde tomar una fotografíaPuede costarte la vida a manos de un?patriota cooperante?, un país extrañoEn verdad; nadie sabe quién es quién en laCola para comprar las escasas viandasLos poetas de mi país emigran sigilososSe llevan sus versos encaletados entre losPliegues de sus raídas gabardinas desteñidasSe miran de reojo y se guardan ojerizas por no se sabequé delito aún no cometidoPor el tiempo implacable de la revoluciónLos poetas de mi país dicen no tener paísSe reclaman apátridas en su lar nativoSon leprosos mendicantes que aúllan su agoníaAl pie de los conventos clausurados por la ?revolución?Los poetas de mi país caminan cabizbajo como ocultandoSu vergüenza, como escondiendo su pretérito orgulloLacerado, escarnecido por las hordas de nuevos iletradosDe la nueva patria patriaeMiran de soslayo, esquivando su perfil del ojo escrutadorDel cooperante y caminan sigilosos y timoratosPues hasta su modo de caminar se lo debenA los chinosLos poetas de mi país hablan con miedoDe ser delatados por los ?poetas? de su propioPaísEn mi país sus poetas no se llaman hermanosComo  se denominan losCamaradas, compatriotas y compañeros  de lasCongregaciones y los templos iconoclastas de laOtra iglesiaLos poetas de mi país rinden culto y pleitesíaA un dios embalsamado, ?dicen las malas lenguasQue liquidado en el Mar de Las AntillasLos poetas de mi país se esquilman mutuamenteY se miran de reojo y se tildan de pérfidosY se odian entre ellos mismosY se odian a sí mismosY se siquitrillan y se maldicen y se lastimanY se lanzan epítetos y denuestos infamesLos poetas de mi país se paran a discreciónAnte los capitanes y tenientes de otro país  y dicen: ?rumboAl socialismo bolivaresco?Los poetas de mi paísSe quedan dormidos bajo el sol quemante delMediodía en procura de un cupo electrónicoEn dólares para comprar un frasco de esenciaDe Sándalo en tiendas de Marruecos para agradarA los asistentes de los saraos dominicales deLas cadenas televisivasLos poetas de mi país son seres esquizotímicosQue dicen sí cuando quieren decir noY viceversaLos poetas de mi país no se suicidan comoLo hacen los poetas de otras latitudesLos poetas de mi país no saben lo que esLa cicuta, nunca han acariciado una ideaMortal y peligrosa porque, salvo contadasExcepciones  hace algunas lunas se marcharonAl transtierro y vuelan otros cielos y otras nubesY otras extranjías y extrañan con entrañable mnémesisY otras ansiedades, allende los mares, de la melancolíaLos poetas de mi país aprendieron a decir sí mi DonA fuer de chantajes y canonjías los poetas de mi paísDicen sí camarada, claro que sí, don RamónPor su puesto mi Don y brindan y chocan sus terribles copas rebosantes deron y se emborrachan y danzan enloquecidos la danza de la resignación yse atragantan de tequeños elaborados con la carne de sus homólogosen los bautizos de los folletos ideológicos y las cartillasde propaganda que edita la imprenta nacional del PartidoÚnico de la revolución