Yo estoy adicta al miedo.
Mi verdadera adicción es la paranoia.
Es un mal que está en el aire.
Muchos lo reconocerán.
Unos se meten debajo de la cama.
Otros se esconden en el closet.
Otros, simplemente, oyen voces.
Es un mal adánico.
¿Por qué te escondes?
Porque estoy desnudo.
**
Mi mamá he de esconderla,
es un monstruo,
es un genio.
Es un ángel por lo tanto incomprendido.
–
Cuando yo tenía veinte años ya Dios me había
iluminado
El monstruo como yo, molesta,
debe quedarse en su jaula.
Tener un hijo tan inteligente es como te-
ner un hijo anormal
**
A imagen y semejanza de Luzbel, fui creada
la más bella,
la más inteligente y la más perfecta.
Para hacer mi caída más estrepitosa.
¿No quieren un mordisco de mi nueva manza-
na?
por supuesto imaginaria…
eléctrica.
Dije que juego mientras el corazón aguan-
te. La máquina me ha sido fiel a pesar de las
exigencias.
¿Es Dios tan analítico consigo mismo?
A Cristo le dio la fe.
Curar es bello.
¿Cómo curar mi espíritu herido?
Me das la belleza, la sabiduría, el sentir
para que sepa que no sé nada que siendo
el más debo de pasar la trampa, a cada quien
la suya.
Me enseñas todo para que todo se me ol-
vide
Quizás eres tan perfecto, tan fuerte que
necesitas un espejo
que se quiebre.
El espejo es tu poesía, no más que la natura-
leza.
Yo soy la evolución que se hace en un cuar-
to solitario.
Sin testigos.
Por pudor.
**
no hablo de mi muerte
porque mi muerte ya fue
recuerdo a todos mis novios
llevando mi ataúd.
la única.
dejé entonces
de pelear con ellos,
y fui perfecta en el recuerdo.
8 de mayo de 1990
**
Soy la mujer que ve su cara
a ratos derretirse en el espejo.
Soy el sentimiento de la mujer.
Soy Jeane Moreau,
Cleopatra,
Marilyn.
Apenas atravesando
los límites de la belleza.
¿Eres amarga?
A ratos soy bella.
Es como un ácido:
existe y luego no existe.
Durante años caminé por las calles,
todas las miradas volteándose a mi paso.
Hace años que me suicido
pero no muero.
¿Cuántas veces he muerto?
Renazco en mi rompecabezas de cada instante.
**
Quiero estar sola.
Este rato tan rico,
tan mío.
mi cuarto, mi rato
es mío.
Mi disfraz, Amerika.
Si dudo es porque no me acuerdo de que
soy, era y sigo siendo la inspiración.
A los treinta y siete, edad en que Norma
Jean murió.
_________________________________________________________________________
Adicta al miedo
Blanca Baldó
Fondo Editorial Fundarte
Cuadernos de difusión N° 172
Caracas, 1991